canción triste

se pone esa chaqueta oscura y vuelve a salir,
mira al sol de reojo y hace una mueca extraña,
como diciendo: y tú qué.
hace años que hace esa misma mueca,
no por ello dejó de ser extraña,
no por ello el sol se oculta cuando él decide salir,
tampoco su sombra ha olvidado seguirle el paso.

piensa que debió morir mucho antes,
pero insiste en vivir,
a pesar de esos poemas que garabatea
sentado en baños públicos,
a pesar de esas canciones,
tristes canciones que apenas susurran desde vinilos rescatados de una mudanza,
como otro gemido más,
como otra mueca más.

se quita la chaqueta y se sienta a la mesa,
aparta unas migas y verifica las vetas de la madera que aun se resisten al wetproof
lía algo de tabaco y fuma despreocupado,
el humo suspendido flota sin resistencia,
ninguna brisa refigura su anatomía,
la habitación está en silencio,
el álbum de fotos descansa en la repisa,
la flor seca en el jarrón,
afuera, en los pasillos mal iluminados, alguien habla en una lengua extraña,
“el lenguaje es un virus”, piensa,
pero no es una frase de él,
hubo de escucharla años atrás,
mucho antes que el sol se volviera inoportuno
y que sus ojos se acostumbraran a la penumbra.

hamburgo

todos esos trozos de cristal meciéndose en el aire
hasta helar cada palabra
sí,
esa nieve deteniendo el pulso
esos días de andar despacio
robándole segundos a cada reloj
porque era así que sentíamos
¿no?
tan en blanco y negro