Fiskales

El texto que sigue a continuación, fue la presentación del primer disco de las Fiskales Ad-Hoc a principios de los noventa en La Batuta. Es un recuerdo, así que pido permiso por la inocencia.

Bajarse una escudo y buscar entre los escombros de la mente algún puto sueño que desequilibre la catapulta y lanzarse como un kamikaze desbocado en procura de un cielo. Y aun la perra aullando y los bomberos apagando incendios que queman la carne y no el alma. Ver desde la cuneta a la gente entrar y salir de sus casas sin pensar que lo que hacen es entrar y salir de sus casa. Volver a chupar el cuello etílico de la cuarta cerveza y eructar un chiste viejo. ¿Hay algo más adentro? Hay cientos de cucos con bototos y ángeles de alas negras y oxidadas lamiendo la leche de una teta con olor a vatic/ano. Hay sangre en los ojos y babas de condenados. Mentes apretadas y pies cansados de patear tarros vacíos. Hay un retrato hablado de la ciudad profiláctica que putea a escondidas. Hay una boca llena de espinas que no puede hablar y un payaso ciego que escupe fuego por las narices. Hay un ave que no es el fénix acabando de llenar de una buena vez esta olla de mierda. Hay un aullido en la oscuridad que ilumina los rostros que lo traicionan. Hay un millón de horas destiladas de acrobacias cerebrales que a duras penas lograron sortear el torpe escollo que es vivir en la ciudad inválida.

Y seguir la marcha con una mueca algo desgarrada y cómica, mientras la tarde avanza y la décima cerveza se cuela por el esófago despertando espacios que pronto no serán. Torcer el curso de otro día más sobre la esfera, embriagando la memoria y las venas con un néctar que finalmente no estaba en la escudo, aun cuando ese pepegrillo borracho escupe palabras aladas en los suburbios de la conciencia. Ser un Fiscal Ad-Hoc y tocar un rocanrol suicida que nunca podrá matarse. Luego el sol se pone en Carrera. Nada más.