METILENO

la voz

2011-01-03T09:13:00.000-10:00

Sentado en el baño, bajó la mirada y se dio cuenta de que la maleta ya no estaba. Todo se estaba cumpliendo al pie de la letra y eso le hacía sentirse más confiado, aunque claro, no era una situación para nada confiable. La voz había dicho que mientras las cosas sucedieran tal cual ellos las planificaran, nada malo ocurriría. Por el contrario, el más pequeño de los errores mandaría todo al carajo

horizontes

2010-06-04T06:31:00.000-11:00

la mano le tiembla y apenas sostiene el lápizes la décima frase que tacha con delgadas líneas que atraviesan cada palabraguillotinando su significadose ha propuesto escribir ese poemaa ratos siente que algo brota desde un lugar inimaginablepero no se apresura en llamarle almacree que esos versos son ráfagas de aire milenario que se cuelan hasta su bocay que desfilan sobre el papel buscando

masticando una idea estúpida

2010-04-05T04:53:00.002-11:00

dejaste ese poema a medias sobre la mesa y te echaste a andarno recordabas las palabrassolo un cenicero repleto de colillas inmundas y una rodaja de limónque te hizo pensar en un reloj de dalíeso fue lo que sucediósegundos antes de que abandonaras las palabras que desistieras de reinventar el mundoy esa voz que parecía decidida a llenar páginas con su tinta inmortalse viera forzada a enmudecera

promesas

2009-09-22T09:53:00.000-11:00

te decía que no me saleque olvidé eso de imaginarte con palabrasque he comenzado a deshilvanar cada verbo con que te moldeéy esta historia que vive retrocediendono es sino el abismo delante de mis piesla promesa que se desdibujacomo tantas otrasque no por viejas acaban de dañar

peces

2009-06-26T06:17:00.000-11:00

entre los espacios que dejan esas tablas enmohecidasel hombre puede ver los peces camina lentopara no dar un paso en falsotal vez los peces lo adviertanvean una sombra que aparece y desaparecey tengan algún intercambio de impresiones-eso puede estar sucediendo- piensa el hombre ahora detenidoahora mirando el horizontecalculando una distancia imaginariadesprovista de todo significado-cuántos peces

morgue

2009-06-22T09:29:00.000-11:00

¿Tienes una coartada?-preguntó el muerto al cadáver bajo la sábana.Sí, estaba vivo.

desde el fondo parece luna

2009-06-16T07:47:00.000-11:00

el poeta ha caído a un profundo pozosus palabras yacen muertas en el suelo húmedo y oscurosólo una de ellas logra esquivar el golpey se queda prendida de su bocasusurrando un significadoapenas perceptiblepero no hay nadie allísolo el poetaque no alcanza a comprenderqué es esa voz que atraviesa la luna

rada

2009-06-08T03:41:00.006-11:00

he aquí el barcoy las aguas que lo sostienenmanchas de aceite jugueteando contra su cascorestos de materia descompuesta decorando la radagritos de gaviotas histéricasmarinos de chaquetas de mezclilla parados en la cubierta de sus lanchones anunciando viajes expresshe aquí la mujery la ventana que la encuadraropa húmeda que cuelga de alambres oxidadospasillos oscuros donde los gritos parecen

canción de hombre enamorado

2009-04-15T09:22:00.000-11:00

todas esas historiasque a veces pareces divisar muy atrásen el patio de una casa que habitasteentre las celosías que desempolvaste con un paño amarillo vuelto cafédevorado por el mismo tiempo que túbajo las nubes que te llovieronbajo los soles que entibiaron tus venasa través de ventanas ajenas y propiastodas esas historiasque te atrapan en ese espacio que no es sino tiempono son más que las

canción triste

2009-03-30T10:01:00.003-11:00

se pone esa chaqueta oscura y vuelve a salir,mira al sol de reojo y hace una mueca extraña,como diciendo: y tú qué.hace años que hace esa misma mueca,no por ello dejó de ser extraña,no por ello el sol se oculta cuando él decide salir,tampoco su sombra ha olvidado seguirle el paso.piensa que debió morir mucho antes,pero insiste en vivir,a pesar de esos poemas que garabatea sentado en baños

hamburgo

2009-03-19T04:19:00.004-11:00

todos esos trozos de cristal meciéndose en el aire hasta helar cada palabrasí,esa nieve deteniendo el pulsoesos días de andar despacio robándole segundos a cada relojporque era así que sentíamos¿no?tan en blanco y negro

dorothy y todas esas nubes que nos quieren hablar y no decimos nada por pudor

2008-12-16T15:34:00.004-11:00

Se había detenido sin ninguna razón aparente, tal vez motivado por algún pensamiento que hubiese cruzado su mente. En todo caso se trataba de un pensamiento que no registró, que se ahogó sin más. A esa hora, las cuatro de la mañana, la plaza se encontraba absolutamente vacía. Los columpios estaban detenidos y sólo las hojas, empujadas por la brisa del verano, le daban una cierta vitalidad a aquel

blues (o ícaro camina desnudo en el aeropuerto)

2008-11-13T12:59:00.004-11:00

tú me estás buscando, pero miras en la dirección equivocada yo perdí el vuelo y habito en aeropuertos tristes tengo mis dedos aferrados a un ticket vencido y la rodaja de limón se arruga en el fondo del vaso tú estás hablando de tus sueños, y yo beso el cristal hay aviones girando alrededor de una torre mientras la maleta sigue junto a mis pies y los hielos se desvanecen, lentos y

postal

2008-11-11T08:50:00.001-11:00

Existe un parque, una pequeña plaza en la que descansa un perro y un anciano que busca algo que no recuerda, pero que a ratos se parece a la nostalgia. Perro, dice el anciano, y éste mueve sus orejas. Es un día extraño, Perro, hoy casi he recordado el incidente ese. He visto la puerta abrirse y percibí el olor de las flores secas. Vi el mantel de plástico y el jarrón roto donde estaban las

fantasma

2008-11-05T03:42:00.000-11:00

Tiene las manos vacías. La mente vacía. No mira hacia ningún lado. Más bien mira, pero no ve. No ve ni la pileta por la que brota un agua cristalina ni las aves que beben de ella. Tiene el sueño detenido en un punto incierto, adherido a una pesada ancla que se hunde en un suelo pantanoso. Sus manos se unen en un pequeño nido que atesora una inmensa palabra. Suspira. Se pone de pie y camina. Las

algo ocurrió

2008-11-04T15:00:00.002-11:00

esto no es un poema ni un artefacto literario, es sólo que mi blog sufrió un percancey ahora ha vuelto a la vida, es eso, sólo eso.

a pedido

2008-09-17T08:33:00.001-11:00

me han pedido la cueca que nadie escribió nunca, la mujer hizo una mueca, y mi mente quedó trunca, me han pedido la cueca. viajo por las rendijas, de mi golpeada mente con la idea fija, de hacerla inteligente. (zapateo) palabras lindas, sí, miro pa’dentro ojalá que achunte justo en el centrotoma esta flor preciosa beso tu boca.es difícil encontrar luz mientras me tapan el cielo

síntomas suicidas

2008-08-19T03:38:00.005-11:00

bajas las escaleras como arrancando de algo que se te hace imposible comprender vas dejando atrás uno a uno los peldaños sucios las puertas desteñidas números papeles mientras lejanamente como una voz que articula un lenguaje incierto comprendes que no sabes por qué corres menos aunpor qué no puedes detenerte sigues descendiendo dejando atrás tan solo una nube la imagen de una

speaker´s corner

2008-07-24T07:37:00.004-11:00

este hombre habla cosas inconexas sus palabras flotan en el aire como pájaros ciegos se arremolinan sobre su cabeza la gente pasa a su lado sin prestarle atención el hombre podría estar mudo podría desaparecer podría jugar con paraguas de colores es sólo un hombre que no distingue el agua una voz de sílabas torpes pero no es más que una cuestión de tiempo de un momento a otro esos

iceberg

2008-07-02T03:59:00.004-11:00

El hombre está cansado. Ha lustrado sus zapatos y los ha dejado bajo la cama. Sentado en ella mira las puntas de los zapatos asomarse un par de centímetros. Brillan. El hombre, cansado, apoya las manos en el cubrecama y siente la textura de los nudos de la lana, luego recuerda, no sabe bien por qué, que un día conoció el mar, un día lejano, pero que, como un iceberg que se desprende del macizo

postal de invierno

2008-06-09T05:10:00.004-11:00

Sentado en una rústica silla de madera que antiguamente fue del color de la misma y que ahora, con varias capas de pintura, simula una decoloración propia del desgaste de los años, el hombre mira atento la copa de vino tinto y piensa: Estoy viendo una copa de vino tinto sobre una mesa de madera pintada de blanco. La mujer mira a su vez la misma copa de vino y piensa: Hace más de treinta años que

Cansado de dibujar soles en cielos rasos

2008-05-19T04:00:00.002-11:00

Cansado de dibujar soles en cielos rasos ahogado de ventanas ciegas fumando cigarrillos inmundos ese hombre sabe que más allá de esos muros alguien guarda un papel en su bolsillo atesora un nombre y reza una triste canción todas esas mañanas que nunca acaban de amanecer ese hombre sabe eso luego sueña despierto mientras la luz desciende y las sombras del patio interior suben lentas e

camino

2008-03-31T15:51:00.001-11:00

siempre busqué refugiola mitad de las veces en una canciónel resto del tiempocaminé sobre piedras calientes

2008-03-05T07:52:00.001-11:00

La cabeza apoyada contra la ventana del Airbus. Los ojos puestos sobre esas nubes que se extienden sin descanso hasta cubrir la totalidad del espacio que alcanza a divisar. En su mano derecha un whisky. La boca dibujando las últimas palabras que dejó, casi ahogadas, en la loza del aeropuerto. Mariela, se dice, cansada de repetir nombres en aeropuertos, amar es ponerle nombre a esas tontas nubes.

canciones

2008-01-02T16:02:00.001-11:00

Durante mucho tiempo creí que las canciones resolverían algo, que necesariamente el misterio -esa oscuridad que no había forma de transformar- sería revelado por un mensaje entre líneas de alguna de las cientos de canciones que no paraba de escuchar. Luego comprendí que estaba en lo cierto, aun cuando ni esa canción ni ese mensaje dieron señal alguna de que el milagro estaba parido. Simplemente

sábado por la tarde, allá lejos

2007-12-27T01:25:00.000-11:00

arrastraba los pies para limpiar la memoria de mis zapatosgritaba en silenciorogando que en el asfalto(adheridos al alquitrán)desembarcaran todos tus rostrostus bocastus ojosque ni el más débil sueñose aferrara a mis botasasí iba yoasí sonaba mi canción:y el rumor viajaba por mis venas como un sonido de entrañascomo un llanto de ballena ciegaque desanda océanosrozando de tanto en tantoel casco de

autopista desnuda

2007-11-30T05:00:00.000-11:00

aun asíadvertido de la inalcanzable distanciadeletreo tu nombrey beso esa fotografía en la que ni siquiera estásque ni papel en mis manosla autopista desnuday las nubes cómplices de todo este silencioen la gran catedral que la tristeza arroja

promesa

2007-11-09T12:36:00.000-11:00

Siempre hay una promesa, por más mínimo que sea el desplazamiento, por más ínfima que sea la distancia que llegues a recorrer, siempre hay una promesa de algo mejor. La mitad de las veces terminas pensando que debiste quedarte donde estabas, que al fin y al cabo no estabas tan mal allí. Pero no, ahí está esa maldita promesa que te hace creer que tu vida puede ser mejor, que necesariamente

platónico

2007-11-05T05:24:00.001-11:00

Ya te odiaba. Mucho antes de que mi boca articulara la frase y que mi corazón sintiera el relámpagoTe odiaba como se odia lo inalcanzable

amor breve

2007-10-29T03:10:00.000-11:00

Un bello día para despertarY besar sus párpados dormidosY saber que al final del díaHabitaré ese sueño nuevamente

órbita

2007-08-22T12:57:00.000-11:00

ya sé hablé de barcos de anclas que retienen sueños de voces que viajan a velocidades inexplicables hablé de ojos en los que cabe todo el desierto de vientos que arrastran fotografías hablé de besos y flores que habitan bocas y como si en ello se me fuese la vida -se me está yendo- hablé de peces flechas plateadas que atraviesan corazones dormidos hablé de tantas cosas inventarte

manchas blancas

2007-08-20T15:45:00.000-11:00

Entre sueños escuchó el murmullo de la voz de su madre y giró su cuerpo hacia la pared, esperando en silencio que ella la despertara con sus habituales besos y voces infantiles. Se dejó llevar en brazos hasta el baño y esperó pacientemente que su madre terminara de lavarle. Quiero que me pintes las uñas, mamá. ¿Las uñas? ¿Por qué? Para que no se me vean estas manchas blancas. Son normales, no

305

2007-08-02T08:10:00.000-11:00

Las puertas estaban abiertas, Juan de Dios apoyó la cabeza contra el volante y se quedó pensando si deseaba realmente hacer esa visita. Antes de que el mecanismo automático se activara y las puertas volvieran a cerrarse, Juan de Dios avanzó por el camino de grava, dobló hacia la izquierda y se estacionó junto a una ambulancia. Dos enfermeros que estaban apoyados contra las puertas traseras de la

Carta desde un edificio en llamas

2007-07-30T10:20:00.000-11:00

No tendría por qué haberlo hecho, justo ahora acordarme de Cacho, una casualidad de esas que no tienen explicación, que se precipitan como una maceta arrojada desde el piso nueve. Cacho, justo Cacho. Me dirás que no es extraño, que esas relaciones sí ocurren, y más comúnmente de lo que uno imagina. Me dirás todas esas cosas porque no tienes otra manera de pensar, porque simplemente así es

subsuelo

2007-07-06T04:20:00.000-11:00

Siempre tuviste miedo, un miedo enquistado en tu cuerpo. Un miedo que se deslizaba por tus venas, despertando la fragilidad que eras tú, una sola fragilidad compuesta de células atemorizadas. ¿Por qué? Nada, tan solo un azar, una composición inadecuada. Naciste con miedo y éste convivió contigo, sin importarle los beneficios o inconvenientes que su compañía te reportara. Tu mayor miedo

Canciones Tristes

2007-06-25T15:24:00.000-11:00

Todas las canciones se parecen, me dijiste, con los ojos vidriosos y ese acento tan propio de Mataderos. Al principio me pareció otra frase más, como la vez que me dijiste que García componía en inglés y yo miré a Daniela de reojo, buscando su eterna complicidad. Muchos años después habría de toparme con esa verdad ineludible y no pude sino reír, y claro, era como la película del gran pez:

rosa de los vientos

2007-05-09T17:26:00.000-11:00

vive entre cuatro fronteras por el sur una pared vacía hacia el este una reproducción de millet en el norte viejas fotografías de viejos parientes olvidados en el oeste una ventana y más allá una cerca luego el sitio baldío el árbol que ya no brota una mujer que tiende ropa nubes que no mutan sueños oxidados y el tonto silencio que silba el bolero de la angustia vive entre cuatro

metileno

2007-02-08T08:01:00.000-11:00

Te sostienes Te sostienes todo el tiempo Sobre una vara ardiendo Sobre un piso de baldosas enceradas Te sostienes en tu baile de san vito Borracho de ira Aleteando con tu alas prestadas Escarbando con tus uñas rotas Te sostienes bajo un cielo dibujado Por encima de un infierno tan real como tus lágrimas Buscas tu equilibrio con una pértiga enana Fantaseas mientras miras las llamas

hombre solo en viaje, capítulo 1

2007-01-31T09:47:00.000-11:00

Esto es así. Un hombre solo conversa diariamente con quien debiéramos llamar: alter ego. El hombre dice estar incómodo con su soledad. Alter ego le reprocha no intentar remediar esa situación, y por el contrario, esperar que todo sea resuelto por el azar. Azar por su parte dice que está realmente sobrepasado por esta clase de individuos, léase: tipos que, como hombre solo, delegan en él la tarea

fábula

2007-01-26T04:49:00.000-11:00

Yo lo único que deseo es un pedazo de cielo, no es muy difícil de entender. Y si es eso lo que quieres para qué insistes en romperte las uñas escarbando la tierra. Es mi destino, viejo, no se puede ir en contra de la naturaleza. No te entiendo. Ya tendré mi luz, primero debo topar fondo. El conejo siguió de largo y el topo retomó su faena.

fotografia

2007-01-19T08:53:00.000-11:00

tango

2007-01-11T08:33:00.000-11:00

Miras con asombro las calles habitadas Los rostros que hasta ayer tus ojos conmovieron La vida que has dejado muriendo en cada esquina Te aferras a esas sombras y no quieres partir Hoy la boca que has besado es la brisa que atraviesa La inefable arquitectura de tus huesos, sin pasión Si ayer fuiste risa pura hoy te tragas la amargura De saberte postergado a vagar sin ton ni son

bolero

2007-01-03T02:32:00.000-11:00

Que yo fuese un microbio estelar Un ácaro perezoso que se deja orbitar en ti En tu inabarcable universo de soles Que yo flameara como la tonta bandera de Saramago Sostenido por el huracán de tu respiración Que fuese el astro más insignificante de tu planetario Materia inanimada que tus naves evitan No te da derecho a ignorarme ¿O sí?

up&down

2006-12-22T02:35:00.000-11:00

Fuiste cayendo A veces lento Otras una bala taladrando la tierra Perforando la materia que reuniría tus huesos En un altar innombrable Una animita abandonada en el destierro absurdo del subsuelo Claro Te fuiste abatiendo Escondiendo las mentiras bajo tus alas enfermas Tus plumas de carroñero Pensaste tu final de escena mil veces Pero no pudiste con la vergüenza de ser cobarde Te

números

2006-10-26T14:16:00.000-11:00

Estoy del 1 yo. Aunque ando al 3 y al 4. Voy a ver a mi polola que es un 7. Me sube el ánimo en un 2 por 3. Es que es la mujer 10. Estoy esperando la 411. Me iría en taxi, pero no tengo ni un 5, apenas me alcanza para comprarme un 2 en 1. La 411 me deja a 6 cuadras de la casa de mi polola. Vamos a ver una película, 8mms. Dura casi 2 horas. Le llevo unos súper 8. Ella compró una 4. Nos divertimos

otra cueca más

2006-10-26T12:53:00.000-11:00

La vida en este país, es una encrucijada, vivirla es un martirio, te la arrancan por nada, La vida en este país. Unos por la libertad, matan a golpes Otros con autoridad, rajan a pobres. (zapateo) El baño’e sangre, sí, Mira pa’l cielo Si dios está’rriba Está muy ciego Vivir así la vida Pucha no’es vida.

2006-10-17T03:07:00.000-11:00

(yo de esotérico:nada,sin embargo,hoy me leyeron este mantray me pareció oportunocompartirlo)yo soy dios en miy en mi mundosoy la puerta abiertaque nadie puede cerrar

2006-10-10T10:49:00.000-11:00

Y había que estar allí los brazos torcidos intentando atrapar lo que fuese aire agua los dedos aferrados a la propia espalda y los ojos como un nudo despertando un sueño antiguo una canción que apenas se articula y ese horizonte esa maldita línea que solo vive para ser observada había que estar allí ahogarse en la furia marítima de tu ausencia silbando entre naves vacías para no

presentación de personaje

2006-08-31T07:26:00.000-11:00

Ni siquiera se le había pasado por la cabeza que aquello podría llegar a ocurrir, que la mano que baraja los naipes del destino pudiera haber dejado unidas dos circunstancias tan lejanas de quedar unidas como el agua y el aceite. Entendamos primero que él no creía en el destino, menos en una mano que lo barajara, es decir que aunque aquello ocurriera, y de hecho estaba sucediendo así, no había en

Jazz

2006-08-25T04:20:00.000-11:00

Trabajaba en un pub. Era un antro donde se agrupaba la mayor cantidad de drogadictos y borrachos de Santiago. Quedaba en el sótano de un viejo edificio caracol, o sea no había ventilación ni vista al exterior. Una vez que entrabas estabas perdido, de alguna forma te dabas cuenta que no saldrías igual a como habías entrado. Algo tuyo quedaría para siempre encerrado, o más bien enterrado en ese

ochentaitres

2006-08-07T11:32:00.000-11:00

-Me aburre esta ciudad, hueón. -Sí, poh, si por eso hay que hacer estos pitutos. -Y meterse algo a la ñata. -¡Éjale! ¿Y qué le pasa a este hueón que no llega? -Tranquilo, si ya se va a dejar caer -¿A qué hora quedamos con el míster? -Falta todavía. -¿Otra piscolita? -Igual, poh. -Oye, flaco, ponte otras dos, pero más cargaditas. -Si el problema es que no sé si voy a estar

otra cueca

2006-08-07T04:59:00.000-11:00

Mi vida ay las garrafas, de vino blanco y tinto, Mi vida que nunca falten, para ver todo más lindo, Mi vida ay las garrafas Pa’ver más lindo, ay sí, la mugre’l mundo, Para hacerse el gil, en lo profundo (zapateo) Que alcen sus copas, llenas de vino Que amaine el dolor,

cueca

2006-08-03T06:37:00.000-11:00

Fíjate tú que estaba, la muerte buscando almas, Por todos lados miraba, con sus ojos como armas Fíjate tú que estaba… Para un entierro ay, sí, te’stoy cantando Las rimas de la parca, me voy llorando. (Zapateo)

selenidades

2006-07-31T08:19:00.000-11:00

Al tercer intento supe que estaba perdido, que no habría manera alguna de regresar, que el sueño terminaba en la más ridícula y estremecedora pesadilla. ¿En qué piensas antes de saltar al vacío? ¿La familia? ¿La vida? ¿La muerte? Pueden ser todas esas cosas a la vez o puede ser sólo una voz, una voz casi de arrullo que se va apagando junto a tu salto. Porque saberse perdido de esta forma es lo

memoria tirana

2006-07-03T10:04:00.000-11:00

dejas de pensar en ciertas cosaste haces el vivoarrojas a un vacío la piedra atada a la hebray esperas que la tela se desarmeque todas las fotografías desaparezcanque el recuerdo sea un nudociegoinnombrableesperas que todo acabe de golpeque algún viento empuje las hojas que aun quedan esparcidaste sientasabres tus manos y desdibujas cada líneamueres poco a pocoen cada suspiro parecieras irtete

vacuidad

2006-05-21T05:51:00.000-11:00

Ella podía suponer que fuera esa mañana gris y ese rocío que le humedecía la ropa casi sordamente. También podía pasarle la cuenta a las grúas del puerto y a ese barco viejo y sucio que se negaba a hundirse. Incluso podía argumentar que eran las nubes, sí, por qué no, esos cúmulos enormes y amenazantes que parecían inmunes al viento. ¿Dónde duele exactamente la melancolía?

Payaso

2006-05-09T05:03:00.000-11:00

Aquí, donde se esconde mi alma, en esta gastada estructura de carnes y huesos,por encima de mis entumidos pies y por debajo de mi ridículo sombrero,hay pájaros, pájaros cargados de palabras y risas ahogadas.Pájaros que alzarán el vuelo y soltarán su materiay habrá corazones felicesy habrá corazones tristes que se inflamarán de palabrasy se inflamarán de risa.Entonces ya no habrá más que hablar.Y

sopa

2006-05-04T12:34:00.000-11:00

me preguntaba qué estarías mirando y estaba tan lejos de adivinar que simplemente sorbí mi sopa, así, casi sin prestarle atención ni a la primera ni a la última de las cucharadas / pensé que un libro / que una ventana por donde la luz derramase esa materia dorada que tanto te gusta / pensé en ríos / en olas, de esas que traen tanta espuma, que lo revuelven todo, que se

vuelvan a citarme

2006-04-07T12:32:00.000-11:00

La mañana del nueve de marzo de 1914 inicié un vuelo que para el resto del mundo no tuvo destino, o debo decir que el destino era mi muerte. Mucho se ha hablado de mi tragedia, incluso otorgándole un carácter folclórico al asunto. Pero creo que este es el momento de aclarar unas cuantas cosas que el tiempo y los sobreentendidos se han encargado de enturbiar. Yo, Alejandro Bello, teniente de la

hombre solo

2006-03-21T13:41:00.000-11:00

Allí, detenido en medio de todos los laberintos, aguardando la lluvia que traerá por un instante el fotograma de ese film que nunca logra acabar, el hombre solo mira lleno de presagios los inmensos dinosaurios grises colmados de ventanas donde se conjuga el misterio de cada una de sus vidas. Millones de rostros sacudiendo la pereza. Millones de ideas flotando en la pecera mnemónica de todos los

adios

2006-03-13T16:22:00.000-11:00

Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento. (Miguel Hernández) porque nada de lo que diga o calle acabará siendo parte de tu historia que esta tristeza es más profunda que todos los abismos que todas mis tristezas

memorias de un señor que alguna vez amó

2006-02-28T02:49:00.000-11:00

en la sorda sustancia que se alimenta de mi pena en los gestos desesperados que no logro articular en todo ese paisaje nauseabundo que no es sino tu ausencia aun sigo levantando piedras aun los ojos bien abiertos respirando las calles vacías nos fuimos tan de golpe que ni los perros encuentranel rastro

fragmentos de viaje III

2006-02-18T12:02:00.000-11:00

Sentado frente a una estrecha barra que da a los estacionamientos y a la misma carretera por la que minutos atrás y montado en un bus se dirige hacia la casa de su hermano, este hombre de bigotes masca lentamente un bocado del sándwich de carne y palta que ahora, por pocos segundos descansará en el plato, antes de volver a ser llevado hasta su boca, tiñendo de verde los extremos del bigote. Mira

solo

2006-01-31T00:38:00.000-11:00

Y entonces me quedo Ahí Apenas los ojos asiendo levemente un trozo de universo Un porche Otros ojos Un astro demasiado lejano – como todos- Que finalmente siempre estoy solo Atrapado en una hoja de papel Rodeado de palabras Buscando a tientas algo que ignoro Besando cálidas bocas mudas Olvidando los mismos Qué

fragmentos de viaje II

2006-01-12T05:15:00.000-11:00

Ha saltado. ¿Cómo dice? Digo que usted hace un rato ha dado un salto, uno de esos saltos que a veces uno da cuando duerme y tiene un sueño que lo obliga a ello. Ah, disculpe si lo he molestado. ¿Estaba soñando? Sí. Yo intentaba dormir, pero casi nunca lo logro en los buses, no alcanzo a relajarme lo suficiente, tal vez desconfío de los conductores. Yo prefiero pensar que ellos no tienen ninguna

Ella en mi Cabeza

2006-01-09T09:15:00.000-11:00

Estreno esta obra dirigida y actuada por mi hermano, la próxima semana, desde el jueves 19 de enero pueden disfrutarla en el Teatro del Parque, boulevard del Parque Arauco.

ausencia

2006-01-04T04:59:00.000-11:00

caracolas de bolsillo

2005-12-28T08:26:00.000-11:00

lo que fue

2005-12-24T04:59:00.000-11:00

Te acuerdas, Felipe, te acuerdas cuando dejabas tu cabeza entre la cortina y la ventana de tu pieza, con tu pequeño cuerpo estirado sobre la cama, arrebatando la luz de la madrugada y convirtiendo ese ínfimo espacio en todo tu universo, deseando que no hubiera sino esa única realidad, borrando de un soplo la casa entera, mientras la luz revelaba la danza de millares de planetas de polvo

inconvenientes

2005-12-23T09:29:00.000-11:00

Era diciembre y los treinta grados que se precipitaban sobre Santiago hacían urgente la necesidad de bajarse un trago. Entré al bar con ese único fin, pero de alguna forma las cosas siempre se complican, una mirada indecisa, una señal equívoca, un movimiento torpe, y todo el plan, por simple y seguro que parezca se puede ir al carajo. Ese es el peligro más inminente de un bar, lo códigos del

para C

2005-12-21T05:11:00.000-11:00

yo soy el taxista borracho que no logra volver a casa /y siempre espera encontrar un signo /ya lo hice una vez /ahora soy el taxista borracho que habla con los neumáticos /...que la tristeza te come los huesos y el amor se ahoga

para C

2005-12-21T05:09:00.000-11:00

ellos rompen el mundo

2005-12-20T12:53:00.000-11:00

Hacía mucho rato que quería darte este regalo, Boris, regalo fácil pues no son sino tus propias palabras, pero qué podía sino un terrón como yo al lado de toda tu espesura. Ellos rompen el mundo En pequeños trocitos Ellos rompen el mundo A golpe de martillito Pero a mí me da lo mismo Me da

fragmentos de viaje I

2005-12-20T05:28:00.000-11:00

Ella sueña. Sueña con un lago, un enorme lago en calma que en el exacto punto que conforma su centro hay un árbol y sobre él un niño. El niño no tiene ojos y tiene unos brazos muy largos, tan largos que le permiten hundir sus manos en el agua del lago y coger un pez al que luego le arranca la cabeza de un mordisco y arroja el resto de carne inerte al agua. Luego es ella quien está sobre el árbol,

equilibrio

2005-12-16T11:42:00.000-11:00

antes de pensarte siquiera antes de que logre dibujar esa imagen que eres tú en mi cabeza y colgarte una serie de nombres y palabras y habitarte de rincones y extensiones escuchando tu voz que no existe por favor antes de todo eso déjame entibiar estos huesos permíteme desentumecer mi alma vieja y rodar ligero hasta volver a armarme

dónde pongo lo hallado

2005-12-13T06:38:00.000-11:00

te acuerdas que te hablé de esto antes recuerdas que te dije: que no, que no es bueno hablar así que luego las palabras se vuelven pájaros y ya no es tu voz lo que suena ahí tan adentro sino el eco de ese batir de alas de esa metáfora que te desdibuja pero no, estás allí, sacudiendo las sílabas intentando saltar con los pies de plomo buscándote en esos ojos

canción

2005-12-06T07:36:00.000-11:00

estoy sentado en un porche, viendo un perro que escarba la basura, ha cogido un pedazo de pollo y lo masca con hambre de náufrago. en realidad no estoy sentado en un porche viendo esa escena, pero da igual, es como si estuviera allí, ¿por qué? porque sí, porque hay tardes en las que no haces nada y ahí te agarra esa ansiedad por un porche. te digo esto: búscate un porche y mira sin esperanza,

fragmentos de viaje

2005-12-05T05:11:00.000-11:00

De vuelta sobre la carretera, el bus cruza a toda velocidad esas inmensas moles de fierro que unen las perfectas fronteras del cauce de un río, orgullo de un ingeniero del que probablemente nadie en el bus sabe su nombre a excepción del tipo que antes de la detención en el restaurante pensaba seriamente si el motivo de su viaje era producto de una huida y que, luego de haber tenido el tiempo

¿Por qué uno escribe?

2005-12-02T04:57:00.000-11:00

¿Por qué uno escribe? ¿Existe realmente un fin único en el ejercicio de narrar? El otro día me preguntaba eso. No. La otra noche discutía con mi amiga Fátima acerca de eso. Mi amiga Fátima es asertiva –muy- No te deja pasar una, no dobla el brazo, no tiene un arsenal de frases como: “Te lo digo en buena” o “Igual te entiendo”. Lejos de eso. Ella va al frente. Extrae de ti el guerrero dopado que

daniela

2005-11-29T03:37:00.000-11:00

Es extraño, dura sólo un instante y luego desaparece. Es como el lastre de esos sueños que insisten en aferrarse a nuestra memoria y no morir. Entonces despiertas enamorada de un hombre que desaparecerá más tarde, amas con intensidad y olvidas con la misma fuerza. Pero al contrario de lo que dijo Calderón de la Barca, la vida no es ningún sueño, sino muy por el contrario, es una piedra que a

especias

2005-11-25T06:08:00.000-11:00

"los rostros se olvidan pronto, pero el olor permanece", Boris Vian ya decía yo que te iba a recordar que en alguna fisura de esta débil memoria brotarías, así como asomándote de un sueño con tus ojos bien abiertos y todo el olor de esos años evaporando su materia para que ineludiblemente me haga cargo de esta historia porque pude haber extraviado todo el amor que dibujé en tu

memorias de un feo

2005-11-23T03:27:00.000-11:00

El hecho fortuito –debiera decir infortunado- de que yo sea así, no es más que eso, un accidente de la naturaleza, un embrión inquieto que pudo haberse golpeado contra la pared uterina, una mala combinación cromosomática, un óvulo malhumorado, vaya uno a saber. Nadie que se considere hermoso se cuestiona el hecho de serlo, así que no veo yo por qué motivo tengo que estar todo el tiempo

punto suspensivo

2005-11-17T02:55:00.000-11:00

es curioso que hace un tiempo he estado hablándote así, que si fueras más que esa imagen irresoluta, más que esas palabras que son como un búmeran, no sé, hay algo tan circular en todo esto, entonces me quedo así, viendo la calesita girar, sabiéndome fuera, incapaz de dar el salto por miedo a detenerla, por derramar todo mi océano sobre la tinta de tus peces y quedarme vacío y adiós, adiós,

las diez

2005-11-11T08:07:00.000-11:00

-A las diez de la noche supo que estaba perdido. -¿Eso dijo él o tú tienes el dato preciso de la hora en que él pensó que estaba perdido? -Es que no hace falta ser mago para comprender que en el momento que él recibía ese upper-cut el reloj marcaba las diez. -Pero es que eso no demuestra para nada que él pudo ver el reloj que tú citas en el momento exacto en que le descarrilaban la

arena

2005-11-08T04:43:00.000-11:00

porque todo este tiempo estuve arrebatando arena de tus ojos enumerando grano a grano cada derrota cada beso torcido cada palabra muerta intuyendo que todo ese ejercicio no era más que una letanía aun así dibujé soles en tus paredes vacías y quise habitarte flor en tu boca pero estoy aquí empuñando la arena de un mar imaginario salado y vacío como ciertos muelles

(un muy antiguo poema que me pidió vitrina)

2005-10-27T04:54:00.000-11:00

todo el alcohol de tu cabeza me reconoce soy la versión americana de todos tus sueños el intento último la frontera permeable de cada sudor congelado todos tus nervios se recogen buscan su norte antes de lo previsto desde la frágil distancia de nuestras bocas santiago el de chile resucita una vez más bajo la dura magia de este amor simplemente por que soy la versión

qué hago con mi lengua

2005-10-21T08:43:00.000-11:00

Yo no sé besar. O abro mucho los labios o los cierro en una especie de contracción. No sé recorrer con gracia la cavidad bucal de mi amante de turno. He recibido numerosas críticas por mi carácter impulsivo, por la abrupta y torpe decisión de hundir mi lengua como un barreno o de estrellar mis dientes contra los de ellas. Ya lo dije, no sé besar. Lo mío es hablar. Pero, maldita sea, las mujeres

Mon Cherie Le Puf

2005-10-21T07:01:00.000-11:00

No es tu olor No es esa mancha blanca que se desliza por tu espalda No son tus flores No es tu perseverancia No es tu acento de francés chorro No son tus pies que parecen no tocar el suelo No es tu risa congelada Ni tu afán de hablar a cámara Ni tus besos Ni tu impostergable lucha Soy yo Yo la gata que se alimenta de soledadesYo y este

2005-10-19T16:26:00.000-11:00

y ahora salgo con estojusto ahoracuando debía atravesar los murosapenas supe que era el salto o nadaque de las naves ni cenizasy entonces?qué sé yotendría que explicarte el sueño de Viante acuerdas?es que no tiene explicación de eso te hablode todos esos besos muertos

2005-10-12T06:43:00.000-11:00

De ese espacio te hablo.De ese inefable experimento que se recrea apenas te pienso.Apenas surge la alada espuma en que te arrojo.Siempre.Porque no logro enviarte lejos.Porque estoy atrapado en tu materia.Hilando las hebras que reinvento. Minuto a minuto.Verso a verso.

Fiskales

2005-10-06T07:04:00.000-11:00

El texto que sigue a continuación, fue la presentación del primer disco de las Fiskales Ad-Hoc a principios de los noventa en La Batuta. Es un recuerdo, así que pido permiso por la inocencia.Bajarse una escudo y buscar entre los escombros de la mente algún puto sueño que desequilibre la catapulta y lanzarse como un kamikaze desbocado en procura de un cielo. Y aun la perra aullando y los bomberos

California

2005-10-04T17:59:00.000-11:00

Recuerdo que estábamos en casa de Harry, en Los Angeles. Cerca de las diez de la noche tomamos el auto y nos fuimos por Sunset hacia el departamento de O’Hara, un irlandés de Brooklyn sacado de un sueño de Thomas Wolfe. Un tipo que reunía todas las características que te podría sugerir esa combinación Brooklyn & Irlanda, además era pelirrojo y bebía como condenado. O’Hara nos hizo pasar. Estaba

Pregunta tres

2005-10-04T17:47:00.000-11:00

¿Si luego el amor se evapora, a dónde se llueve?

caratula

2005-09-28T11:42:00.000-11:00

se busca empleo

2005-09-28T04:19:00.000-11:00

El aviso daba la impresión que estos tipos manejan una gran empresa, pero el cable a tierra comienza con el decorado. Inmensos sillones verdes de tevinil y escritorios con cubierta de metal me remontan a los años cincuenta, sólo falta que aparezca un tipo con sombrero de ala para completar el naipe. Buenos días, me dice una secretaria con la boca torcida. Buenos días, vengo por el aviso. Tiene

huevos de alien

2005-09-27T04:25:00.000-11:00

en este mismo instante estoy pensando qué voy a escribir. no es algo extraño. nada fuera de lo común, tal vez muy común. esto de no saber qué es lo que diré tiene que ver con un deseo entrañable de escribir, aún cuando las palabras vuelen pavoridas hacia un cielo imaginario. yo no soy de bitácoras, mi vida la escribo en la ficción, es por eso que mi blog está lleno de cuentos y no de cosas

Pregunta 2

2005-09-21T09:34:00.000-11:00

¿Por qué los anónimos de los blog sólo tiran mierda?

pregunta 1

2005-09-20T09:23:00.000-11:00

¿En qué parte del cuerpo habita dios?

el vapor de las palabras

2005-06-28T09:43:00.000-11:00

jerónimo piensa que las nubes dicen cosas. que no es mero azar que aquellas monumentales piezas celestiales desarrollen tal variedad de mutaciones con el único fin de dibujar en el cielo. él piensa esto: las nubes necesariamente dicen cosas y es menester nuestro descubrir la fórmula adecuada para dar con el significado de esas figuras. jerónimo tiene esta teoría y gasta enorme cantidad de su

2666

2005-03-09T05:01:00.000-11:00

Y entonces uno termina de leer ese libro y lo que ve no es nada o es todo. Un desierto que se pierde entre arenas húmedas que colisionan con un cielo que a su vez se transforma en esas mismas arenas húmedas. No hay árboles, o los hay, pero no están plantados, no han extendido sus raíces por debajo de la tierra, sino que parecen suspendidos en el aire y las raíces son algas, algas que el viento